huert220309 |
Ha visto el manzano, el ciruelo, el melocotonero... como están de hermosos. Recuerda esta poesía que oyó recitar a un niño:
Mi prima Vera venía
por marzo, en la Primavera.
Mi jardín la recibía,
al tiempo que le decía:
—Bienvenida, prima Vera.
Mi prima Vera tenía
muy negra la cabellera
y la mirada fulgía
como una hoguera.
Ayer mi ensueño pedía:
—Vuelve, vuelve, Primavera.
Mas nadie me respondía.
Ahora gritaré al Verano:
¿No tienes calor, hermano?
Al Otoño le diré:
¿Qué por fin es lo de usted?
Y al Invierno oscuro y frío:
¡Diciembre no es un mes mío!
Oh, ven pronto, Primavera:
Mi prima Vera te espera.
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